На узкой койке, в раз очередной
лежал я. Вы, конечно, были рядом.
Привычно что-то делали со мной.
А я был к потолку прикован взглядом.
Струилась мысль о смысле бытия.
И потолок напоминал об этом.
Как жалко, что не вечна жизнь моя.
И Вы не вечны со своим миньетом.
Разводы жёлтые - меня пролил сосед.
Когда же это было? В девяностом?
От пробок вин шампанских каждый след,
я сосчитаю, как считают звёзды.
И где-то на пятнадцатом, собьюсь,
уж очень станет там, внизу приятно.
Я с Вашим взглядом встречусь. Улыбнусь.
И к потолку свой взор верну обратно.
Я с каждой его трещинкой знаком,
как на лице знаком с морщинкой каждой.
Вся жизнь моя прошла под потолком,
а я и не заметил её даже.
Я к пику страсти подойду, скорбя,
от потолка не отрывая взгляда,
с одной лишь мыслью: Побелю тебя!
Или заставлю Вас, моя отрада.
Потолок
© Copyright: Вадим Бальзамов, 2014
Свидетельство о публикации №114043008990
Свидетельство о публикации №114043008990
Рецензии