бетховен

 мой бог не ловит блох
 не пишет в блог
 возможно глох
 а может он – Бетховен
 разбившийся о клавиши до крови
 и музыка теперь его не тронет
 на розе разошедшихся дорог
 он ищет путь уйти куда-то кроме
 банальных дел
 чья неразрывна вязь
 и вяжет пуще недозрелых яблок
 но хромосомность нот уже ослабла
 а за роялем новомодный лабух
 на три аккорда строчит новояз

 мой бог не пьет вина
 и ночь черна
 как те чернила что его рисуют
 и ноты выпадают вхолостую
 но он как прежде поминаем всуе
 в системе новостных координат
 которая его и колесует
 в рингтонный звон
 в рандомность без конца
 в полифоний торжественную мессу
 сквозь Вену
 Бонн
 по городам и весям
 пока земля не больше будет весить
 примочки с добавлением свинца


 мой бог не помнит слов
 он птицелов
 он держит путь от форте до туманов
 в которых шито-крыто тихо-пьяно
 и пусть в сонатах сыщутся изъяны
 кто спросит сколь велик его улов
 когда на карася идут с капканом?
 и что за живность водится в пруду
 который не познаешь не измерив
 узнав же
 закрываешь настежь двери
 и оттого так хочется не верить
 особенно в такую ерунду