Посвящается Яне

Человек… никогда не поймёт он других,
Не помогут уж в этом те тысячи книг
Написанных тихим, скрипучим пером.
И вот уплывает печальный паром..

В то место, откуда не будет возврата
Не зная врат рая и пакостей ада.
Уплыл в пустоту, не оставив следа
Забудет о нём и вот эта земля..

Душа облачится во плоть журавля
И грустно взмахнув посеревшим крылом,
Пред заревом нового дня,
Он полетит напролом!
Лелея в себе, искру огня..

Искру огня и частицу надежды,
Подаренной тихим,  нескладным невеждой.
Надежды на мирный, счастливый конец,
Уж слишком наивен был глупый юнец.
И поднялся ввысь тот унылый журавль..

Но тут сжалось сердце, представ пред стенаньем
 - Не уж то ли ты, не наградишь их прощаньем?..
Журавль, лишь голову молча, склонил
И полетел, что есть сил, что есть мочи!
 
Туда, куда линет душа.
И всё же, прерывисто, часто дыша,
Простился он, изобразив глупыша.
Но даже в последнем, измученном слове,
Он был словно гений в железном окове.

Природа теряла такого творца!
За справедливость лихого борца..
И тихо искорка в сердце погасла
И улетела душа…

И боле уж нет ни надежды, ни слова,
Лишь сердце моё притаило оковы,
Запомнив навеки последнее слово
Того журавля…