Слишком поздно Вы, господа, спохватились!
Вы убили, убили поэта!
Ваши ложные горькие слезы катились,
А за окнами было лето.
Но не пели уже птицы,
И трава зеленеть перестала,
Когда их красоту воспевающей жрицы
Увы, или к счастью, не стало…
Не споет своей песни звонкой,
Не запишет по строчке в блокнот,
Не достанет его из сумки, рукою тонкой,
И стыдливо не выронит нот…
Может правы Вы и она не от сего мира,
Может зря с ним боролось и строила новый,
Может зря пониманье искала, ходила.
Ну а может не принял ее этот свет суровый…
Может люди просто ее добили…
Во всем мире ей не хватило света…
Люди плакали тихо, где-то даже её любили,
Неоспоримым осталось лишь то, что тогда было лето.
Поэта можно убить, но победить его мысли никому не
© Copyright: Байдан Анастасия, 2014
Свидетельство о публикации №114043000548
Свидетельство о публикации №114043000548
Рецензии