Горит октябрь
огнем распятья
над сонной лужей.
Опавший лист –
слепой артист –
Кому он нужен?
А осень – пламя –
сжигает память
в губах кострища.
О днях ушедших
рыдает грешник
на пепелище.
Надену шляпу,
Душой помятой
Сверну на север.
Я дням грядущим,
Как райским кущам,
Уже не верю!
Свидетельство о публикации №114043005081