Всё, чем ты жил, сомкнулось в этом миге,
Тебя пронзает трепетная дрожь,
Когда ты первый оттиск первой книги -
Своей, родной! - с волнением берёшь.
Так первенца желанного с тревогой
Мать прижимает к ласковой груди,
Так перед всё решающей дорогой
Гадает путник: "Что там, впереди?"
Что ждёт тебя, поэта порожденье,
Что для тебя наш грустный век припас:
Глумленье, униженье, уваженье,
Забвенье иль дорогу на Парнас?
С рожденьем книги ясно до предела,
О чём мечтал поэт, чему служил,
Он суть свою из оболочки тела
Извлёк и принародно обнажил.
Легли на раскалённые страницы,
Сомнения, страдания его -
Всё, что в его большой душе хранится...
И я желаю только одного:
Чтоб книга та пережила поэта,
Вселяла Веру, к Доброте вела,
Была зачитанной, любимой,
Но при этом
Дай, Бог, чтоб не последнею была.
Первая книга поэта
© Copyright: Александр Танцырев, 2014
Свидетельство о публикации №114043003901
Свидетельство о публикации №114043003901
Рецензии