Хоть кулич преломляется,
Но не им сыт монах,
Ибо пир совершается
На небесах.
Птицы так осмелели
В тесной келье – в гостях,
Что все крошки доели
В бороде и в усах.
А молитвенный ключ
В этих тихих зрачках
И студен, и кипуч,
И в песках не зачах,
Переполнив стократно
Углубленья лампад
Огнем благодатным
Соловьиных рулад,
Ибо жизнь вожделенна.
От победы над адом
Дух горит вдохновенно
И прохладно,
Воспевая Христово
Воскресенье. Поющим
Слаще меда под кровом
Распустившейся Кущи.
Воскресение христово видeвше
© Copyright: Светлана Герасимова Голова, 2014
Свидетельство о публикации №114043000242
Свидетельство о публикации №114043000242
Рецензии