Вы видите мою правду приукрашенной и с клыками ,об бетонные блоки строк сточенными.
Не в силах понять полностью:"Что же он пишет,но это здорово,нам всем так нравится ,правда."
Спасибо.
Но сути никто не уловит из них,
А я же с уловом нулёвым поник.
Ещё хуже.
Как дух по земле я хожу ,незамеченный ,
Вечно простуженный ,
Вечно под вечер.
Брожу по аллеям и паркам,
Пишу на скамейках в тени фонарей ,глотая кровавые слёзы,те строки ,что вы однажды прочтёте,средь вечной обратной нирваны привычной своей.
Вас мысли ,настрой мой пугает ,мне что-то все говорят,мол:" Это бывает","Проходит",-они говорят.
Но я ,не найдя пониманья ,как серые полчища нищих ,пытаюсь вернуться назад.
09012
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114043010141
Свидетельство о публикации №114043010141
Рецензии