Здравствуй, отец... Или монолог на могиле отца

Ты прости мне, отец, что не часто бываю в гости...
А сегодня твой день. От гостей нынче нет отбоя.
Скоро холмик твой снова украсят сирени грозди.
Обещаю, под ней я еще посижу с тобою.

Извини, что опять без «ста грамм», за рулем я вечно...
А иначе к тебе добираться хлопотно очень.
Как дела у меня? Знаешь, жизнь течет быстротечно.
Нет, не жалуюсь я, отец, это так... между прочим...

Да и мне ль сожалеть, я прекрасных вырастил дочек.
И внучата уже научились кричать мне: «Деда...»
Да и выгляжу я еще не как желтый листочек.
Разве в жизни нашей такое — уже не победа?

Ну а мама? Конечно, года не проходят мимо...
Все равно нашей мамы нет краше на целом свете!
Мы уж деды не раз... Да и время неумолимо.
Для нее ж, мы всегда остаемся лишь только дети...

Ну а сердце? Да так уж... Бывает, порою ноет.
Но ведь сердце — оно не лицо, и его не видно.
Дети, дерево, дом — все есть. Остальное — пустое.
Не спешу к тебе... Но уже умереть не обидно.

Как сирень зацветет, снова в гости к тебе приеду
(Насовсем ты пока не жди — я еще погуляю).
Теплым майским деньком мы опять поведем беседу...
Сколько Бог отведет — я земным наслаждаюсь Раем...