Мой свет - слова,
и жизнь моя - они.
От слов кружится голова.
"Нагни её, нагни, -
мне шепчет бог, от неба наклоняясь,
- Давай мне ухо...
И я стараюсь.
Я легче пуха.
Слова, что струи, несут меня... Куда?
От тяжести земли к прозрачным тайным сферам.
Как ласточку - на провода,
где дождь - святая мне вода
и мера.
Был грешен только что, нескладный и тяжёлый,
а ныне - невесом.
За ниточку держусь над васильковым полем
винтажным изразцом.
Пусть вставит Бог меня в небесный синий свод,
пусть вспышку даст глазам для стихотворной строчки,
пусть вклеит, словно воск в мозаику из сот.
Пусть нитки слов текут, раз в небе есть источник...
Всё пусть,
я подчинён. Ему ли прекословить?
За ниточку держусь,
ловлю себя на слове
до судорог в руках и в косточках запястий,
до ломки от бессониц и напряжений слуха,
пока Бог держит в пальцах
и тихо шепчет в ухо.
Пусть
© Copyright: Александр Вайт, 2014
Свидетельство о публикации №114042908592
Свидетельство о публикации №114042908592
Рецензии