Все ждут от меня чего-то ,но я ведь не автор .
Вы мне читаете нотации в стиле:"писать что-то надо."
А меня так достали эти разговоры с самим собой и чайником по утрам.
Мне кажутся лица в масках ,из стен торчащие, и ропчащие тут и там.
Вам же плевать, что я чувствую,думаю ,лишь бы писал что-то.
Лишь бы разбавлял серой краской это зелёное болото ,
Превращая всё в серое и холодное вам ,
За что не раз проклянут.
Не вы ,так те и другие.
Я умирал на кровати и поту и холодном бреду ,моей кожи касались,и она падала у всех на виду ,колким льдом.
А кровь растопила её и я в ней задохнулся.
Родился.Проснулся.В крови все руки заляпав и сбросив свой сон изо льда.
Война идёт не делом а словом и я в ней никто был доныне,
Пока не взял автомат и слова не начал писать,
Чтоб что думаю вам рассказать ,чтоб себя уметь защищать.
А вам же смешно , заставляете людей на потеху стрелять.
сbrandyл
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114042907833
Свидетельство о публикации №114042907833
Рецензии