Белоглаза бумага, избежавшая порчи,
Не забитая насмерть пехотинцами строчек,
Не разорвана в клочья с наступлением ночи,
И чернильные точки её тело не топчут.
Белозуба, бесстыдна, от стихов не сгорая,
Не подскажет, не знает, вся – от края до края
Как пустыня седая, как стихия родная,
Только ей, умирая, только ей, умирая…
Смотришь в светлое темя, и её, чтоб согреться,
Разрываешь когтями, добираясь до сердца,
Для того, чтоб взревела, для того, чтоб под белым
Все цвета вдруг явились, и душа отлетела.
Чистый лист
© Copyright: Блуждающая По Маковому Полю, 2014
Свидетельство о публикации №114042900681
Свидетельство о публикации №114042900681
Рецензии