Не пишу, но...

Не помогает, знаешь... рвётся из фей душа.
Единорогами вспорот полночный стон.
Между листами книги – юркий десант мышат.
Запах омелы, и с неба крошится сон.

Я умоляю – девочка, не пиши.
Сказки распяты. Время течёт с горы.
Магия выпьет соки бедовых твоих стишат.
Ты повзрослеешь насмерть. Знаково. До поры.

Ставишь на полку в радугах третий том.
В баночке с кофе кем-то забыт ландрин.
На подоконник выпал вчерашний снег.
Кот допивает твой "Шерри" под мандарин.

А у тебя ни пенни на хлеб и сыр.
Свитер не греет руки, долги и бред.
Пара чулок. Ажурность у них от дыр.
Полузамёрзший голубь упрёком немым в окне.

Ты не пиши о городе в тополях.
Птицу – за пазуху. Сердце – на гвоздь, и тишь.
"Где же ты умер, Сказочник?" – вывела на полях.
В доме гуляет ветер. Кот обнимает мышь.

Это не очень страшно – где-то пропасть в стихах.
Страшно забыть дорогу к себе и снам.
Кутаю пледом колени и глупый страх –
О заплутавшей дороге в лето, в мечту и в храм.

Ты не пиши, дурёха. Сегодня – уже вчера.
Время играет в Го и все ставки – вздор.
Ты вышиваешь в "Книге судьбы" ветра
И поселяешь душу навеки в подножье гор.

Вместо закладки в томик – колосья ржи.
Маленькая колдунья. Сдохни, но не пиши.

P.S.

Утром найдут записку и ленты взмах.
"Я улетела.
......Эмми.
Умру в горах"