Висячие сады увяли.
Иисус бредет уже в цепях.
И сонмы дев на площадях
Поют арийские печали.
Блаженный мученик, тоска ли
Вас понукала или страх?
Пророки ваши умирали
На полированных камнях.
На белый плат Ершалаима
Стекает красное вино,
И Апокалипсис незримо
кружится, как веретено.
И всё стонало в пыльной буре.
И исковеркана луна.
А город плыл в ночной лазури,
Как апполонова ладья.
Но грянул гром, пошли бураны,
И сердце с воем бороздя,
Мессии оросили раны
Потоки серого дождя.
И в час звучания раструбов,
В час полуночного Христа,
Пророк, среди распятых трупов,
Вдруг,молчаливо, слез с креста
Арийские печали
© Copyright: Елена Строганова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114042905024
Свидетельство о публикации №114042905024
Рецензии