Недвижим он – как древние скрижали;
Пусть рядом с громом падает гора
И мечутся, как кошки на пожаре,
Все поголовно у его одра,
Он непоколебим; хоть небо рухнет
И реки переполнят берега,
И солнце даже, солнце пусть потухнет –
Неважно, ведь не в том его туга.
Взор отрешен от сутолоки света
И непроглядны линии лица.
Он каменный, как Будда, только это
Не мраморная маска мертвеца.
И самопогребен он, как пустыня,
Безжизненная только лишь на вид.
В какие сроки этот мир остынет,
Он знает будто, знает, но таит.
И в позе той бесстрастнее, чем евнух,
Войдя в геологический разрез,
Он чует кожей токи вод подземных
И всё многоголосие небес.
И в нем такие зиждутся вопросы,
Которым он – трагический сосуд,
Что пусть трещат и рушатся утёсы –
Они ему вреда не принесут.
2010
Мудрец
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114042904458
Свидетельство о публикации №114042904458
Рецензии