Ты пишешь мне, рассеянно блуждая

Ты пишешь мне, рассеянно блуждая,
строкой письма по белому листу,
что ты теперь, осенняя, другая,
не та, что обнимал я на мосту.

Всё передумав, что меж нами было,
в тебе былое вдруг отозвалось
и времечко, когда меня любила,
живым потоком осенью неслось.

Опять манило трепетом желаний,
взволнованно лаская зримо грудь,
волна тепла и искренность признаний
сумели радость прошлых дней вернуть.

Но огорчило, что со мною редко
нас жизнь сжигала в пламени любви,
непостоянство чувств - вина кокетки,
стыдливо мучило тебя вдали.

Признаться хочешь - мало ты любила,
прощенья просишь, что не всё сбылось,
когда со мной ты зло порой шутила,
а пожалеть - призванья не нашлось.

Ты изменилась, жаль что я не вижу
тебя смущённой, с краской на лице.
как прежде, я уже не ненавижу
за твой отказ, прощанье на крыльце.

Тебя за всё простил, ведь ты шалила,
с тебя вину давно тревогой снял
и в оправданье знай:"Что не любила,
себя виню - ничем не вдохновлял."

Теперь и ты, рассеянно блуждая,
себя никак по жизни не найдёшь.
Ну почему, ты поздно вот такая,
как очумелая, в бреду живёшь?