Гитара дринькает, без голоса фальшивит

Я ранен в душу, и струны не в ладу.
Гитара дринькает, без голоса фальшивит.
           Я песни новой мотив не уловлю.
           Ребята говорят, что в песнях я Кулибин.

И что мне стоило, каких-то пять минут.
За три затяжки дешевого Пегаса.
           Поймал за крылья я, рифмованы текут.
           Куплеты,  бархатом, и все с мотивом джаза.

Мешают за окном, все радуются жизни.
А мне напротив, охота тишины.
           Бег мыслей ускользает, нюансы песни.
           Сегодня я без бурь, и в слове нет души.

А строчки про корабль причаливают к месту.
Мне право удались, и не плохой припев.
           Поставлю лучше БАХА, я не дослушал мессу.
           Орган он лечит душу, и он не аспирин.

Живые звуки в нем, и пафос, гром небесный.
Да, БАХУ повезло, дал бог ему талант.
           А мне, так ни чего, и все из поднебесной.
           Корейский-холостяцкий, под выпивку, салат.

Пораньше лягу спать, сон душу успокоит.
Нельзя же постоянно о творчестве радеть.
           Салат весьма хорош, а перец чего стоит.
           Добавлю малость хрена, и джаз перетереть.

Во мне живёт педант, попёрла в гору муза.
Возьму у Баха чувство, его нельзя терять.
           Я не певец, согласен, и пусть я не Коррузо.
           Заложник аппетита, что кушать? Наплевать.