Быть может, это убийство, но это мое ремесло

Быть может, это убийство, но это мое
Ремесло.
И тут ничего не попишешь, и даже не споешь.
Я даже забыл, сколько их – пятьдесят или сто.
Мне все равно сейчас, и будет безразлично тебе,
Когда ты тоже умрешь.
Можно быть способным на подвиг, но это –
От слова «движенье» в чужих глазах.
А если зрителей нет,
То это просто сдвиг. А смерть от поноса поэту
Ничуть не хуже смерти от пули,
Если в зале уже погас весь свет.
Мораль вытекает из раны в виске
И запекается темной массой.
К несчастью, покойный уже не способен познать
Лучшую жизнь на земле, и даже выпить квасу,
И даже чихнуть, и даже самостоятельно встать,
Попросить прикурить, собирая с пола мозги.
В его глазах не видно ни зги.
На черта нужна чужая слеза –
Она опоздала на пять минут.
Но вслед за смертью приходит гроза,
И кони роют копытами землю в преддверии бегства.
И их седоки зовут
Прочь из мертвого королевства.
У них есть верное средство
От несчастных случаев с поэтами
В эпоху всеобщей любви.
Это – скачка, и кони – бесы –
Доступное средство прогресса.
И главное то, что концом этой скачки
Обязательно будешь ты.

1 апреля 1994 г., 16.03.