Из забывших меня можно составить город.
Из любивших меня не собрать и пригоршней кучки.
А нива души пересохла совсем в порох,
Изверившись в половодье чувств, ожидании тучки.
Я зверем не был. Колёсиком был системы.
Не жил у моря. Досталось мне много снега.
С чертями обедал, болтал на пустые темы.
И мне не светила признаний, поклонников Вега.
Я жрал свою тюрю из хлеба вчерашнего корок,
На лобстеров и омаров с икрою давясь слюною.
И только лет опавших отсчитывал шорох.
За тридцать, за сорок...Когда же мне жить иною?
За нитки пульса я чувствовал полмира.
Но это не нужно тем, кто был у кормила.
Ведь мир чистогана азартом наживы распорот.
От ворот поворот. Всё сильней давит горло ворот.
Как, братишка, дела? Я неспешно иду по Неглинной.
Чем гордиться мне? Жизнью неброской?
Но пока мне рот не забили глиной
Буду петь. По-другому. Не Бродский.
Небродское
© Copyright: Сергей Ивашин, 2014
Свидетельство о публикации №114042901422
Свидетельство о публикации №114042901422
Рецензии