Не всё сбылось. Ироническое лирическое

                Одни. Автор - Классик
               http://www.stihi.ru/2001/03/06-315

               Не всё сбылось. И мы с зимой одни.
               Исписываем холст,
               припомнив дни
               летающей беспечно паутины,
               прозрачных рощ
               и праздничной листвы,
               запаянной под утро в лужи-льдины,
               что отражают неба глубину,
               и в небе улетающие клины,
               и сапоги небритого мужчины,
               хрустящего по инею следы
               невыносимо травяного цвета.
               Как будто бы он вышел по грибы,
               как будто бы ему так важно это -
               оставив дома женщину одну,
               уйти в свою осеннюю страну,
               мять в лужах отражение рассвета
               и думать о бесспорности судьбы,
               и вспоминать бесхитростное лето,
               и ощущать бессмыслие свое,
               и чувствовать, что любит он ее.


Не всё сбылось. Рецензия Сергея Малахитова.

Не всё. Пожалуй, что не всё
Сбылось, что мама мне украдкой говорила.
А так, казалось, сладко началось!
Всё было после свадьбы мило.
Так были дни томительны, чудесны,
Играли новизной и интересны!
О, боже мой, как сладки были дни!
А ночи… Этот блеск родимых глаз…
И свеч танцующих услада,
И дивно аппетитная помада -
Всё вызвало бешенный экстаз.
И что теперь? 
Исписываем холст,
Какой при этом мучает вопрос?
Допущен брак? Закончились все краски?
Таков предназначения удел?
Припомнив дни, теряется рассудок,
Ласкаем губкой грязную посуду,
Не разрывая череду унылых дел,
Не нарушая нудную рутину,
Стираем пыль на выцветших картинах
И вытираем грязь с замызганных столов,
Выхлопываем пыль с половиков,
Не отражая неба глубину
И зорьку алую на чистом небосводе,
И чудный запах молотого кофе,
И нежное касанье о струну -
Не пробуждают больше новые надежды,
Как было раньше.
Боже мой, как было прежде…
Не дарит радость больше луч рассвета,
Не хочется смеяться без причины,
И сапоги стоят давно в кладовке где-то
С вибрамами небритого мужчины,
Лежат кроссовки непричёсанной жены
Невыносимо голубого цвета.
Как будто я - на кухне, чищу лук,
И слёзы на футболку проливаю,
Оставив в спальне женщину одну.
Скучаю. По тебе, родной, скучаю,
Мой берег детства. КаковО
Уйти, покинуть благой юности пенаты,
Чтоб так бездарно мне не повезло?
И говорили, все: «Они давно женаты».
И ощущать бессмыслие своё,
И чувствовать, что разлюбил её.

Пойду, что ль, мусор вынесу, однако.