Мотылёк

       Вдруг, иногда, приманит мотылька
       существования чужого странность,
       короткой юности отрава и тоска,
       горячий чей-то сон, с дыханьем пряным.
       И всё, в неверно бьющемся огне,
       чарует сердце, и любовь торопит,
       и ложь, желанная, как блеск монет ,
       уже возводит призрачный Акрополь...


Рецензии