Если честно, то это - лишь просьба в прощении,
А не то, что казалось... не вешний цветок.
Мои руки, как водные лилии, белые.
На их фоне так ярко алеется кровь.
На тебе - только маска, и та теперь тонкая,
Шелком спутаны волосы, пряди-лучи.
Заискрись в лунном свете, стань пеплом. Прокуренным
Голосом что-то тихо мне вслед прошепчи.
Что-то, кроме обычных "да, будет исполнено",
Что-нибудь не... покорнее, чем "извини".
Вам ль жалеть обо мне, о распутница лунная,
Вам ль, мой спутник, свернуть с "только нашей" тропы.
Лишь скажи: "Ухожу", - и расстай. Разрешения
Ты у меня на раскаяние не проси.
Знаешь ли, что нежданно такое смирение,
С этой, по крайней мере, с моей, стороны?
Если б смог, то, сломавши по косточкам-ребрам
Клеть грудную, я сердце бы сжал в кулаке.
Может, ты б не спросил тогда вслух - слез довольно, -
От чего плачут горько мальчишки каге.
12. Прости
© Copyright: Буря Снов, 2014
Свидетельство о публикации №114042803727
Свидетельство о публикации №114042803727
Рецензии