Пролетая за маршем марши,
Мне всё чаще становится грустно,
Мне всё чаще становится страшно,
Мне всё чаще бывает пусто.
И не слышно до боли ни звука,
И внутри образуется полость,
Я царапаю до крови руки
И срываю до крови голос.
Но никто его вновь не услышит,
Никому он теперь не нужен,
Он узором простым вышит
По замёрзшей за ночь луже.
И я лезу со зла на стену,
А стена становится полом,
В искрящей розетке по венам
Течет за словами слово.
Стрекотня разговорчивых стражей
Еле слышится в райской беседе,
А быть может, я слышу даже
Предсмертные хрипы соседей.
В палате – душевнобольные,
Меж рёбер – чугунная гиря,
Остывшее сердце стынет
Последним в надуманном мире.
И полая эта тяжесть
Всё ниже к земле тянет,
И мне ничего не осталось,
Кроме тетради с полями,
А тема без мазни первоклашек
Проявится каждое чувство,
А мне ещё больше страшно,
А мне ещё дальше пусто.
Пусто
© Copyright: Митя Панов, 2014
Свидетельство о публикации №114042802788
Свидетельство о публикации №114042802788
Рецензии