Пусть не по моде ты одета,
Берёшь наряд не в бутиках.
Но в твоём добром сердце лето,
И мир любви в твоих руках.
Твой шёлк волос под цвет пшеницы,
На коже бронзовый загар,
Твой образ мне ночами снится,
Тебя Господь послал мне в дар.
Тебе нет дела до гламура,
Ты не страдаешь от тоски,
Вот только стрелами Амура
Разбито сердце на куски.
Нет, ты не в чём не виновата,
Любовь вонзила в сердце нож,
Но ты, как врач реаниматор,
Меня на этот свет вернёшь.
И боли все превозмогая,
Вернусь и вновь дышать начну,
Теперь мы сможем, дорогая,
Вдвоём с тобой встречать весну.
Пусть не по моде ты одета...
© Copyright: Вован Тищенко, 2014
Свидетельство о публикации №114042802256
Свидетельство о публикации №114042802256
Рецензии