Свет в окошке горит
И дымок над трубой,
И калитка встречая
Тихонько скрипит.
Будто вновь говорит
Дом отцовский со мной
И ему отвечая
Сердечко стучит.
Много пыльных дорог
Я успел исходить,
Износил на пути том
Немало сапог.
Но родимый порог
Навсегда позабыть
И отцовский мой дом
За все годы не смог.
Вот стою, прижимаюсь
К крылечку щекой
Стыдливо роняя
Скупую слезу.
И напрасно пытаюсь
Холодной рукой
В груди сердце лаская
Согреть в нем грозу.
На крылечке родном
© Copyright: Александр Простомолотов, 2014
Свидетельство о публикации №114042801129
Свидетельство о публикации №114042801129
Рецензии