Знаю. И. Ш

Я люблю тебя, чувствую, знаю,
Но сказать- ничего не сказать.
Ты прости сорванца, дорогая,
Что я болен, истерзан опять.

А я болен, я болен душою
И, не зная себя, боюсь:
Что себя я до смерти раскрою,
Что тебя никогда не дождусь.

Я боюсь, что меня Россия,
Будет гнать, как последнюю тварь:
Не хочу, чтоб меня носили,
Не заметив умершего гарь.

Мне мой демон всё время навечер
И наутро твердит лишь одно:
-ты не жди, дурачек, той встречи,
ей давно на тебя всё равно-

И ещё он твердит, что прогнил
До последних остатков я,
И никто здесь меня не вспомнит,
Не полюбит меня Земля

Что душой я в чуме бубонной,
И в чернеющей пустоте,
Сам себе сочинил похоронный
Марш последний своей мечте

Что я буду бороться так же,
Как Отец мой боролся с собой,
Что такой же я умственной сажей
Закидаю себя с головой

Ницше умер, и Лу Саломе
Отказала тогда ему:
Он остался один, без дома,
Обреченный в свою тюрьму.

Вот и я обречен, я знаю.
Но сказать- ничего не сказать.
Ты прости меня, дорогая,
Что я болен, истерзан опять.