человек

Идет человек по улице,
улыбка сияет во всю.
Он подмигивает каждой спутнице,
он-пример любому юнцу.

Его мысли заполнены радостью,
он не знает ни горя, ни бед.
И парфюм его пахнет сладостью,
это сладость великих побед.

"Беззаботный", - считают прохожие,-
"видно жизни еще не познал."
А улыбка всего лишь оружие,
и спешит он скорей на вокзал.

Чтобы там в холодном, прокуренном,
спрятать радость куда-нибудь вглубь;
навеки забыть о прожитом,
дать свободу печали чуть-чуть.

В этом стуке дрожащих колёс
обретает вполне своё "я".
Он как палками загнанный пёс,
в уголке тихо дремлет скуля.

И за следующей станцией-станция,
словно жизни избыточный путь.
Мы все так же бежим - субстанция,
кто посмеет нас упрекнуть?

Научитесь срывать стоп-краны,
не пускайте чужих в вагоны.
Посещайте далекие страны,
открывайте любые просторы.

И когда-нибудь тихою ночью летней,
вспоминая о собственном веке,
скажите спасибо за урок полученный
тихо дремлющему человеку.