Горе мое - в небо бы, в небо.
Я там ни разу не был. Как не был
В старых квартирах, в душных сортирах.
Жизнь, как сортир.
Думаю точкой, плачу пунктиром,
Тру, чтоб до дыр
Кожу - не сложно. Так даже легче.
Вечер ложится на белые плечи
Плюшевым пледом, ласковым светом
Ранней весны.
Мыслю ни к черту. Только об этом
Знать не должны
Вы....
***
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2014
Свидетельство о публикации №114042801042
Свидетельство о публикации №114042801042
Рецензии