Не родитесь поэтом,-
Поэту в России грустно.
Мы, слагая куплеты
Молчим, что в стакане пусто.
Что в тарелке лазанья
Давно уж покрылась коркой.
И бесплодны дерзания.
И маячат подвалы морга.
Нас пугает безвестность
Безденежье давит глотку.
В зад засунута честность,
И стреляя пятак на водку
Мы горды и побиты,
А все таки мы поэты.
Нам границы закрыты,
Ведь знаем мы все секреты.
Не родитесь поэтом
© Copyright: Ирина Малаховская-Пен, 2014
Свидетельство о публикации №114042810213
Свидетельство о публикации №114042810213
Рецензии
