Ты строил храм и думал:
мне ли в нём молиться?
Ты в очаге калил железный прут,
для пробы подносил к глазам.
Ты возводил, как души, купола -
дождям и свету суждено пролиться
На них. Слезам и крови -
увлажнить твои глаза.
Не для себя - для вёрст,
потомков и столетий.
Твоя рука иных
уже не тронет стен.
Твои творения -
твои любовники и дети,
Им вечность подарил,
себе - могильный тлен.
О, стены ещё низки,
окна, двери голы,
Глядят проёмами
слепых глазниц.
Ты потом поливаешь
плиты пола,
Мост к небесам ведёшь,
простёршись ниц.
Ты строил храм,
не чая в нём молиться.
Ты в дело рук своих
вложил незримый свет.
Ты ныне - тлен, лишь память,
но простится
Тебе и мне, быть может,
добровольный плен.
Зодчий в миру
© Copyright: Моринтульмэ, 2014
Свидетельство о публикации №114042700428
Свидетельство о публикации №114042700428
Рецензии