как обычно

вот весна - не весна, у нее уже сплошь морщины.
срывы нервные и заботы по быту списком.
она жутко разочарована в тех мужчинах,
что были близко.

вязко тянется дым под потолок. причина?
а их множество, от того и и окурков миска.

ей уютнее вечером, в скрытом от глаза месте,
на виду у людей поддельно-цветная маска.
других как-то радовать стало не интересно -
пустая сказка.

все в пучине ее отчаянья столь же пресно,
а она по полям не паханным, как савраска

вскачь несется, преодолев сонливость,
проглотив, для согрева, порцию алкоголя.
так и молится Богу: " - только бы получилось,
выжить там, за пределом выделенного поля."

горе ее так бы и вечно длилось,
если б не Божья воля..

ее жутко мутило от паутины зданий.
кто-то высадил из такси и одну оставил.
она загнанна в угол собственных ожиданий,
своих же правил.

средь бесчисленных фраз сотни слышится "до свиданий".
я накрою ей водку хлебом и холм цветами.