Российской глубинке.
С утра, не евши и не пивши,
накинув серенький пиджак,
я вышел прогуляться. Нищий,
свой, деревенский демократ.
Я шел, легонько, по деревне,
не думая. Какой пустяк,
живущему, от части, в скверне,
привычен сельский наш бардак.
И на последние гроши,
купив у Таньки самогону,
я приложился от души,
к сияющему раной, горлу.
И окосев, сначало пел.
Потом, кого-то, проклинал.
Когда совсем осоловел,
я был собою адмирал...
Куда ж деваться демократу,
российской, нашей глубины,
коль развалили нашу хату,
иные, высшие, умы.
Коль хлеб в полях не колосится.
В хлеву коровы не мычат.
Простите, как тут не напиться,
когда ты волен и богат...
Не высшие, со мной, страдали.
Им, высшим, было наплевать.
Такие же осознавали
и вспоминали чью-то мать.
p/s
Не говорю о всей России,
но много, много сел таких.
Шутя, легко их развалили
и жаль их, милых и родных.
Деревенский демократ
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114042703854
Свидетельство о публикации №114042703854
Рецензии
