Пустая строка каждого дня

мы так много писали о прошлом, и за будущим пряча глаза,
углядеть не смогли - запорошена, занемела в горячем... назад
разворачивать надо оглобли, пронести над собой втихаря.
и немногие будут о боли, зато многие повторят.

у меня было странное чувство
в нем ни капли от сдохшей вины
в лабиринте сомнений - искусство
находить свою гордость стены.
и размеренным, вырванным шагом,
по бетону, по плитке, по гравию
я не мечу в богемные гавы,
и язык свой нисколько не граблю.

оправдания в голосе чутком.
и скорее бы жить! да не в мочь!
улетает на форточке утром
предрассветная шалая дочь.

у нее от бессонницы красные,
и такие с дичинкой... шутя,
она перстни приносит разные,
раздразнить и утешить спустя
лишь минуту от гнева до радости,
но надежды не ждать. не жди!
прикасается самой малостью
чтобы больше не отпустить...


и в неновой такой истории,
о пришествии в рамках рук
нет болезненной целости "sorry!"
за пределом телесных мук.