О Вас пишу я часто прозой,
Всё жду, что образ оживёт,
Уколите Вы палец розой,
Платок Вам Вера поднесёт.
На белой ткани б распустился
Цветок таинственной красы,
Герой бы, вряд ли, восхитился,
В его грудине лишь часы.
Скрип шестеренок помешает
Ночами Вам спокойно спать.
Металл ведь тоже обветшает,
Любой наказан погибать.
А Вы умрете от простуды,
О как нелепа Ваша смерть,
Забудьте же скорей остуды,
Пока в движении круговерть.
Да обернитесь, вон же Вера,
(Плескалась боль в ее глазах),
Та не подаст Вам револьвера,
Не укорит в скупых слезах.
Она одна Вас понимала,
И поднимала руки вновь,
Так настоящим принимала,
Что разве это не любовь?
Надежда Веры на любовь
© Copyright: Милена Дамян, 2014
Свидетельство о публикации №114042700291
Свидетельство о публикации №114042700291
Рецензии