Бродяга-ветер за окном всё воет,
Как будто что-то хочет рассказать.
И сердце, словно рана, ноет,
Которой ещё долго заживать...
А ветер всё несётся круче, выше,
Срывает листья! Мечет — рвёт цветы -
То вдруг, устав, становится всё тише,
То вдруг стремглав врывается в кусты.
Как будто хочет завладеть вселенной,
Расправить крылья и обнять весь мир,
То вдруг зальётся песнею весенней
Многоголосых, величавых лир.
Как я могу понять его, услышать,
Рожденье музыки в устах его найти.
Он только листья взворошит на крышах -
С ним вряд ли счастье встретишь на пути.
О нет, он не создатель муз и вдохновенья,
Он только ветер, может — вьюги брат,
Как человек, рождает музыку и пенье,
Но лишь на ветреный, на свой любимый лад.
(1965-1966)
Бродяга-ветер за окном всё воет...
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2014
Свидетельство о публикации №114042701695
Свидетельство о публикации №114042701695
Рецензии