Он тихо выпил рюмку водки,
Нетвёрдо встал из-за стола
И странной, дёрганной походкой
Добрёл до своего угла.
Он ничего уже не видел,
Ни мусор, ни фонарь в окне,
Он только вяло ненавидел
Себя, тонувшего в вине.
Вертелись в памяти картины
Прошедших лет, весёлых дней,
Судьбы порушенной руины
На грудь давили всё сильней.
Он слабо охнул, повернулся
И сердце перестало бить,
Вот так он больше не проснулся,
Вот так он сразу бросил пить...
Осенним утром мало света,
За телом долго не придут,
Душа умершего поэта
Летела вдаль, на высший суд...
Смерть поэта
© Copyright: Алексей Григорьев 6, 2014
Свидетельство о публикации №114042711010
Свидетельство о публикации №114042711010
Рецензии