На мазках иссохшей кисти, по исчерченным листам.
Рвется в небо сила мысли, по словами и по слогам.
Обретает плоть и чувства, проливается мечтой.
Что, по сути, есть искусство, как не жизни, томный вой?
Он рождается под сердцем, там, где спрятан родничок.
Вдохновенья, что не спето и забыто между строк.
Ведь не важно, что разбудит, и заставит забурлить.
Воды, что, несут нам чувства, пробуждая сердца нить.
Пусть останется забытым, то, что дарит вам исток.
Сотворите нераскрытым, обнажите душу в срок!
И она, споет вам песню, где начало всех начал.
Наша жизнь - борьба, искусство, бесконечный грез причал.
Причал
© Copyright: Макс Волк, 2014
Свидетельство о публикации №114042710526
Свидетельство о публикации №114042710526
Рецензии