Ты...

Сок Твой...
Вкус Твой...
Цвет Твой...
Запах......
День...
Ночь...
Спустившаяся на плетень...
Хутор спит
В аромате садовых яблок,
Пусть мой вид полужалок
И за тучами скрыт,
Но притянут к Тебе, как магнит...
Я опять запоздал...
Ты -- З е м л я,
Я -- твой С п у т н и к,
Голодный сын...
Что в округе один... не спит,
Ищет истин Твоих причал.

И в Тебе...
И в Тебе
Греет ступни
Ног босых,
Утопая в Твоём тепле...

    / апрель 2014 г. /


               


Рецензии