Пятница. Вёдро.
Душевная хмарь.
Но смотришься бодро,
Как ранее, тварь.
Кряхтеть не пристало,
Сподобил винца,
Падёшь с пьедестала,
Лишишься венца.
К чему многословье?
Причуды к чему?
Долой пустословье,
Дай в морду ему!
За подлости быта,
За пьянства угар,
Со смаком и сыто:
Свинцовый удар!
Его рожа бита
Не раз и не два.
Он жертва гамбита,
Но… с гуся вода.
Моргнёт, отряхнётся:
Всё - божья роса,
И дальше несётся,
Сверкает ворса.
Пробивной
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №114042603832
Свидетельство о публикации №114042603832
Рецензии