Кабацкое
Сырая погода, плывут облака,
И ветер прохладный заметен.
Но хлопает, хлопает дверь кабака:
Там лучшее, что есть на свете.
Там жар от вина, там жирнющие щи,
Там пиво, отрыжка селёдкой.
Там шумно от спора десятков мужчин,
Там пахнет табачной чахоткой.
На улице ж осень и крики ворон,
Пустая базара арена
И конь, что в телегу свою запряжён,
С мечтами о ворохе сена.
А пьяненький возчик с личиной хоря
Застрял в кабака тёплом чреве.
И с грустью уходит денёк октября
И прячется в чаще деревьев.
Они же толпою стоят в стороне
И, гнёзда пришпилив на лацкан,
Давно видят город в его голизне
И улицу с прорвой кабацкой.
И им не впервой, когда новый клиент,
Не выдержав шумных разборок,
На ощупь бредёт вдоль обшарпанных стен
И валится в грязь под забором.
© Copyright: Осипов Виктор Анатольевич, 2014
Свидетельство о публикации №114042601971
Свидетельство о публикации №114042601971
Рецензии