Человек умирающий

Я не умру, говорил однажды
человек умирающий от конкретной жажды,
от укуса гадюки, от пули в сердце.
Он умирал, он умел надеяться.

Ты умрешь, дорогой, утверждала проза
обыденной жизни, попав под поезд,
под колесо фургона, сам наложишь руки.
И если не от меня умрешь, так умрешь от скуки.

Он умирал, но не верил смерти.
Он лишался воздуха, тела, тверди.
И если он жизни выдерживал бремя,
то в конце концов его убивало время.

Я не умру, говорил человек, я умею верить.
У меня впереди весна и жизней примерно девять.
Я не падаю духом. И держусь я стойко.
Неважно, что зарезал сосед соседку. Что за окном – попойка.

Пусть говорят, война, пусть предлагают тину
вранья о том, что лучше писать картину
жизни красивой, нежели правду массе.
Душа моя не умрет. Ей чуждо пространство в мясе.

Вид человека разумного окрест и везде встречающий,
я открыл новый всеобщий вид: человек умирающий.
Тот не умрет, кто живет вопреки. От жажды
тот не умрет, кто потонет дважды.