По утру на сердце дырки,
День такая маята,
В каждой строчке есть придирки
И звук не тот и мысль не та.
С головой бросался в дебри
И правил правил не спеша,
Конечно всё бумага стерпит,
Да только степит ли душа.
И вот какое восхищение
Из компромисов, полумер,
Лежит моё стихотворение,
Как воронёный револьвер,
Курок взведён готовый к бою,
А смерть придёт сама собою.
По утру на сердце дырки
© Copyright: Михаил Николаевич Павлов, 2014
Свидетельство о публикации №114042508352
Свидетельство о публикации №114042508352
Рецензии