и мерзко врезаются в поры под самой кожей

и я бы тебя обнял, да ехать с пересадками.
погодные условия, явно не однозначные.
да мне и до этого, было вполне достаточно,
просто знать, твое имя.
чтобы тебя помнить.
я прочитал все "послания девушкам",
ну, знаешь те, где под каждой цитатой звучат слова,
которые вырезают какие-то молодые пары на дереве,
те слова, что потеряны, как не найденные детали
от детского велика.
как не найденные ключи или телеканал Америка, по спутниковому телевидению.
я не знаю, видел ты или нет. я выставил на выставке, все твои портреты.
все те штрихи, которые я не сумел оставить на твоем теле.
самолеты, на которые я не смог заставить себя взойти.
письма мои, на тот адрес, с которого ты давно уехал.
они, к слову, приходили без опоздания.
и я смотрел, на вершины огромных и серых зданий.
и я представлял, что там
ты.
/и если бы ты был книгой из библиотеки, я бы тебя никогда не вернул/
но я увы, не читатель и ты не главный подарок издания "эксмо".
я не виню тебя.
потому что жизнь наверное из этого и состоит, люди пересекаются, обсуждают вопросы, плюются цитатами и мерзко врезаются в поры под самой кожей.
и уходят, оставляя тебя с надписью "брак".
без опозданий и с тысячами пересадок.
даже не спросив.

как же
ты
теперь будешь?

как?