На кладбищах не ходят по могилам,
И холмики заботливо рыхлят,
Наверное, затем, чтоб не давила
На грудь благословенная земля.
Ржавеют звёзды, и кресты ветшают,
И зарослИ места, где шли бои.
Но что-то мне настойчиво мешает
Ступать по шрамам раненой земли.
О чём-то шепчутся печальные ракиты
С игривым майским ветром-шалуном.
Не пухом стала сыновьям убитым,
А давит грудь тяжёлым валуном.
Их души позабытые стенают,
Себя я ощущаю подлецом,
Когда, пусть и невольно, наступаю
На прах не захороненных бойцов.
Прости мой дед, что в сорок первом сгинул,
Своею смертью мне позволив жить.
Простите все, кто даже и могилы
Не удостоился в награду заслужить.
Для всех живущих судьбы ваши святы,
Но давит ощущение вины.
Не кончилась война, пока солдаты
По- христиански не погребены!
Погибшим
© Copyright: Евгений Санько, 2014
Свидетельство о публикации №114042505218
Свидетельство о публикации №114042505218
Рецензии
