Завешавшись крепким щитом,
Борясь со своей душой,
Я умирал в тишине ,
Я был рядом там сам с собой.
И никто мне не крикнул-"стой,подожди ,не делай."
Я ведь их всех отодвинул от дела,
Того ,что в голове моей уже не первый год горячо кипело.
И вот оно вырвалось холодной волной,
Из груди ,погружая всё в бой мой самим с собой.
И я же выигрывал ,но какой именно я,
Я каждый день подсыпал самому себе яд,
Каждый день топил себя,и дарил себе счастье,
Что происходит в душе ,что за напасть ,
Несчастье.
И хоть радостен крик за окном,за с моей стороны стеклом,
Пыль и лёд.
Жар и влага на стенах ,разбирающая моё укрепленье.
И ветер ,тот ,что могилы оплёл ,он закончил забивать
Горький вдов и матерей плачь,
Прилетел в мой дом,за щит от людей,холодный палач.
111
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114042510001
Свидетельство о публикации №114042510001
Рецензии