Крамольные мысли

* * *
...И вновь российского уклада
Черты. Не старина - старье.
Затисканные бытом бабы
Стирают на пруду белье.
Их разговор неторопливый
Течет отжатою водой,
На берегу малыш сопливый
Сидит, играя сам с собой...

Как будто это не сегодня,
А двести, триста лет назад :
Расплавленное чрево полдня
И запыленный палисад.
И даже грохот электрички,
Запутавшийся меж окон,
Уместен здесь и архаичен,
Как вечный комариный звон.

* * *
1
Ну все не так! И черт его дери
Пространство это - с Бреста до Камчатки!
С разбитой рожи неба кровь зари
Стекает на не вскопанные грядки
Тех самых, сонно-пьяных деревень,
Где нищету никак не одолеют,
Где сбрендившие напрочь берендеи
Несут свою святую дребедень...

2
Но их богам давно все вышло боком,-
Они забыты всюду и везде,
И вытеснены привезенным богом,
Распятым в Иудее на кресте,
Ведь, согласитесь, хочется, хоть тресни,
Как говорится, смертью смерть поправ,
Когда-нибудь, возможно, и воскреснуть,
В раю изрядно ряшку нагуляв...

3
А то, что здесь - беда да лебеда,
В сравнении с бессмертьем - ерунда.

* * *
Ведя отсчет свой от царя Гороха,
И по его часам сверяя жизнь,
Мы  обустроились сравнительно неплохо,
Придумав свой, квасной патриотизм.

Размер страны нам сделал козью рожу,
Особенно в отсутствии дорог:
До руководства мы дойти не можем,
А божий дом - немыслимо высок!

Здесь каждый сам решает все проблемы,
Но свято бдит соседское добро,-
Донос, как основание системы,
У нас внедрился прочно и давно.

Фундаментально должности понятье,-
Коль ты взлетел, то нет пути назад,
Но на чиновниках лежит свое проклятье:
Уходит ум и отрастает зад.

И каждый век страна, играя в прятки,
Нам обещает рай для дураков,
Где нищенства крикливые заплатки
Древней, чем пыль на паперти веков...

* * *
«В моем мозгу безумия игла», -
Цитирую почти что по Шекспиру…
Но по хрену все эти страсти миру,
И карта «на ребро» опять легла.
Мне нечего раздать и поделить,
Ну, разве что, – вселенское сиротство
Души моей. Но это благородство
Никто не сможет нынче оценить:
Зачем кому-то старое шмотьё,
Где аура изношена до дырок,
Как мантия шекспировского Лира,
Пугающая только вороньё?
Себе король и королевский шут,
Отбросив рамки авторских ремарок,-
В стране разбушевавшихся кухарок
Рискую вечно угодить под суд
За то, что рук не грею у костров,
Когда толпа сжигает неугодных,
За то, что не играю «в благородных»,
Перед лицом завзятых подлецов,
За то, что свой поношенный колпак
Несу, как будто царскую корону,
За то, что я не бью в церквах поклоны
В душе без веры в Бога, - просто так…
За то, что выбираю сам пути,
Которыми шагаю без опаски,
Не ем с руки, не слушаю подсказки…

Мне жизнь прожить - не поле перейти.

(С) 2003-2014