Обыденное

Бутылка с маслом на столе стояла,
А рядом с ней кухонный нож лежал.
И масла в той бутылке было мало,
И нож мечтал о том, что он – кинжал.

«Что ждёт меня,» - так думала бутылка –
«Когда совсем пустой останусь я?
Могла бы стать хорошей я копилкой,
Однако, в мусор выбросят меня.

И, вместе с мусором, из пластика бутылку
Сожгут, конечно, это ясно мне.
Что ж, не судьба, как видно, стать копилкой
И радоваться жизни новизне».

А нож, мечтавший быть крутым кинжалом,
А не простым обыденным ножом,
Считал, что счастья у него уж очень мало,
И думал весь свой век он лишь о том.

Но вот случилось, словно в сказке, чудо –
Бутылку вымыли, прорезали в ней щель.
Прозрачная копилка – это круто!
Горда и счастлива стоит она  теперь.

А из ножа никто кинжал не сделал,
И резал он продукты, как всегда.
И так, в трудах обычных всё старел он,
Был зол на всё, такая вот беда!

И вывод сделан – что дано судьбою,
Принять, как есть, необходимо нам.
Ведь недовольство вечное собою
Разрезать может душу пополам.


Апрель 2014.