Как грустно, что не так и не в тот час,
Рождаем мысли, фразы, чувства.
Горим огнем устало-ярких глаз,
Творя свое немое зло искусства.
Зачем мы рождены были на свет,
Нагие перед собственным пороком?
Зачем, в плену полузабытых лет,
Мы смотрим так пустынно-одиноко?
Как холодно, когда вокруг тепло,
Но не согреть им ледяные мысли.
Как смело было встретить не свое
И не терять, но закопать при жизни.
Ведь ты есть ты, а я есть я, но толку?
Пусть даже через время пробежим,
Нам не собрать искрящих чувств обломки
И не раскрыться из тумана глупой лжи.
Ты, словно светом майским, озарёна,
Летишь на свет, но не пришел твой час.
А я... В плену своей тени нескромной
Лукаво на тебя положил глаз.
А между нами нет и километра,
Но расстояние длинней полета птиц.
Ведь ты есть ты, и я есть я. Но в этом
Нет только "Мы". Такой вот злой каприз.
Несвоевременность
© Copyright: Ворон Ловчий Смерти, 2014
Свидетельство о публикации №114042405166
Свидетельство о публикации №114042405166
Рецензии