Когда подступает к горлу блевота

Когда подступает к горлу блевота
и  некогда сладкий ком –
так хочется просто обнять кого-то,
руками, ногами, нутром.
Так хочется просто идти по колено
в грязи, и сердечный звук
услышать – красивый, надёжный, нетленный,
увидеть сплетение рук.

Мне мало о жизни понятно, амиго,
и всё больше хочется пить.
А где-то лежит судьбоносная книга –
но мне её не открыть.
Всё то, что лелею, люблю, беспокойно
ищу и пытаюсь блюсти –
другие могут украсть спокойно,
а я – не могу найти.

Вот солнце заходит, и мне уже жарко
от мыслей горячих в башке.
Прочитаны книги Ницше, Ремарка –
но мысль всё равно в тупике.
Точу я ножи – отчаянно, грозно,
пора пару душенек вскрыть.
Амиго, лишь только бы не было поздно,
шершавые руки отмыть.

Поэзия – лишь моё мелкое слово,
и способ немного излить
всё то, что кипело, взорвалось, и снова
всех будет трогать и злить.
Стихи исправлять я не буду,  дружище,
право, а в чём их беда?
Я собственноручно их сдал на кострище.
Из них
испарилась
звезда.

19.05.2012