Что за ночь,

Что за ночь, ни Луны за стеклом, ни прохожих
Ветер волосы лижет в открытом окне
Мне не спится, не пишется
И звонки не тревожат
И душе не мечтается о весне

Рок Поэта, жить у судьбы в прихожей
И подслушивать сплетни и ложь о любви
Рисовать запятые на сердца израненой коже
Превращая в поэзию эти рубцы

В поводах у Всевышнего все наши судьбы и грезы
голубыми ручьями вливаются вещие сны
про Ливадию, море, июльские звезды
под которыми дышат другие, не мы

и менять на покой я не стану морозы
Знаешь милая, я такой же как ты
Бью в осколки на сердце хрустальные розы
Что бы в нем прорастали живые цветы

И быть может увижу тебя через долгие годы
И коснусь твоей осени на берегу весны
Оттого что и память как самые чистые воды
голубыми ручьями вливается в сны

Расскажи мне о том что ни на что не похоже
Как разлука с душой говорит в тишине
Грусть и нежность это одно и тоже
То что делает нас живыми на земле

Март 2014